Un après-midi comme un autre, frais avec un de légers rayons de soleil qui perçaient à travers les nuages. Lyssandre marchait dans les rues de Baltimore depuis bien une heure. Elle déambulait sans but, sans s’inquiéter du fait qu’elle était en train de complètement se perdre dans cette vaste ville. Son blouson de peau la protégeait mal du vent qui soufflait et elle frissonnait. Elle n’aurait pas du se trouver là. Elle aurait du être assise à sa place en cours d’anglais, tout près de la fenêtre et écouter le verbiage incessant de M. Madison. Mais elle n’en avait pas eu le courage. Et elle avait opté pour l’école buissonnière. Elle s’était tout d’abord installée dans un parc, puis, comme elle ne connaissait pas encore bien Baltimore, elle s’était prise au jeu de la découvrir. Et elle avait pris un itinéraire au hasard.

Ses pensées vagabondaient. Elle n’arrivait pas à se fixer sur une idée claire et nette. Elle se remémorait le dossier qu’elle avait consulté hier. Miranda Lord.
Le visage plein d’une jeune femme vint éclipser le décor du quartier résidentiel où elle était. Les cheveux châtains clairs, des yeux clairs. 22 ans. 1m64, 52 kilos. Originaire de la grande pomme. Elle étudiait la chimie à l’Université. Pas énormément d’amis sur son compte facebook, pas de club sportif connu. Elle était le prototype même de l’étudiante sage et anonyme au sein de sa fac. Elle avait été hospitalisée une fois en 2009 pour une appendicite. Allergique à la fraise.

Lyssandre se demandait si cette Miranda allait mourir. Elle connaissait bien son frère pour comprendre que s’il lui avait demandé de faire autant de recherches sur cette fille, ce n’était pas pour l’inviter à dîner et lui faire la cours. Non…l’instinct de l’adolescente lui soufflait que c’était pour tout autre chose. Elle s’arrêta prêt d’un arrêt de bus pour regarder le ciel qui se couvrait de plus en plus. Elle n’arrivait pas à ressentir de l’angoisse, ou de l’inquiétude pour cette fille. Elle rejoindrait sûrement la collection de pantins de son frère, ces êtres empaillés grotesques, outrageusement maquillés et habillés avec soin. Oui, elle mourrait sans aucun doute. Comme des milliers de personnes dans le monde à chaque seconde de son existence. C’était le devenir des humains : la mort. Lyssandre elle même savait qu’elle n’échapperait pas à ce destin, de se flétrir puis de disparaître totalement. Alors mourir jeune ou des dizaines d’années plus tard, qu’est ce que cela changeait réellement ? C’était pour cette raison, qu’elle ne voyait rien de mal dans les actions de son frère. Il en avait besoin. Il avait besoin de faire ces choses là, de prendre la vie, de vider les êtres de leur substance interne pour ensuite conserver leurs cadavres soigneusement comme des œuvres d’art. Il était doué pour cela, appliqué. Et puis, il semblait tellement heureux quand il revenait de ses petites affaires. Une partie de Lyssandre n’arrivait pas à trouver cela mal ,et une autre paradoxalement éprouvait de la compassion pour Miranda. Pauvre petit chose qui n’allait bientôt plus retrouver les bancs de la fac.

Elle reprit sa route, accélérant le pas. Il se faisait tard, si elle ne rentrait pas à la maison à l’heure, son frère comprendrait qu’elle ne s’était pas rendue au lycée. Quelle heure était-il ? 16h ? 17h ? Combien de kilomètres la séparaient de la maison ? Elle fouilla dans sa poche pour trouver son téléphone, quand un bruit de verre cassé attira son attention. Elle entendit des coups de feu. Elle tourna la tête en direction d’une petite boutique de quartier très simple. Deux hommes cagoulés sortirent précipitamment du commerce. Lyssandre pensa très rationnellement : un braquage. Elle ne bougea pas d’où elle était. Une voiture approchait à toute vitesse. Le premier braqueur entra à toute trombe dans le véhicule, mais le deuxième n’eut pas cette chance. Il y eut un BANG sonore. Il s’écroula, tandis que ses complices prirent la fuite. Lyssandre regarde la grosse tâche rouge qui se formait sur sa poitrine, le sang qui se déversait sur la chaussée. Elle n’était pas horrifiée, plutôt fascinée. Une mer de sang calme, un rouge pur, comme sur une toile d’un grand maître. Le propriétaire du magasin était l’auteur de cet acte. Mais il ne l’intéressait pas, à la porte de sa boutique. Elle s’approcha de l’homme agonisant. Ses yeux –la seule partie visible de son visage hormis sa bouche- s’agitaient. Il tentait vainement de dire quelque chose. La jeune fille s’agenouilla auprès de lui et lui retira sa cagoule.

- Ca va aller, dit-elle doucement.

Mais elle savait que c’était faux.

****

Lyssandre regardait l’homme suffoquer devant elle. Elle percevait la frayeur, la douleur dans ses yeux. Mais elle ne pouvait rien faire pour l’atténuer. Et elle savait que c’était inutile de s’activer en tout sens pour peur de résultat. C’est pour cela, qu’après avoir retiré la cagoule, elle la roula en boule et se redressa un peu. En s’étant approchée de lui, elle avait marché dans le sang qui s’écoulait. Super…ses bottines étaient foutues à présent. Elle avait lu quelque part que les traces de sang ne s’effaçaient jamais, malgré tout le nettoyant qu’on pouvait passer par dessus.

Des passants commencèrent à s’approcher. Certains affolés. Quelqu’un composa rapidement le numéro des urgences. C’est là qu’un homme brun fit la remarque que tout cela ne servait à rien puisque le gars allait mourir. Les yeux noisettes de l’adolescente balayèrent le visage de l’inconnu. Il ne tentait pas de rassurer la victime, il disait les choses simplement et honnêtement. La vérité pure. Rare pour un adulte, estima Lyssandre et elle mémorisa son visage rapidement. En général, elle ne s’intéressait pas aux autres humains. Les remarques paniquées et révoltées des autres passants, elle ne prenait même pas le temps de les écouter, rien que par leur ton inutilement stressé. Mais l’homme à côté d’elle était calme et impassible, comme elle. Et elle eut l’impression de se reconnaître.

Si les mots de l’homme brun apaisèrent l’adolescente –car savoir que tout était fini lui semblait plus rassurant qu’une éventuelle chance de survie emplie de souffrance et de doute – le braqueur s’agita en l’entendant.

- Non…je ne veux pas mourir, hoqueta-t-il.

Malgré sa blessure, il essayait de se relever. Sa main ensanglantée empoigna l’avant-bras de Lyssandre avec une force surprenante pour un agonisant. Déstabilisée, la jeune fille mit genou à terre, essayant par réflexe de se dégager. Aucune peur ne se lisait sur son visage, mais intérieurement elle râlait : il allait ruiner toute sa tenue ! D’ailleurs, elle n’était pas la seule à être salie à présent, des gouttes de sang avaient volé un peu partout, certains avaient du être arrosés. L’odeur rouillée lui fit froncer le nez. Elle trouvait cette odeur étrange et cela lui prenait à la gorge.

Et c’est à cet instant qu’elle le vit partir. Un dernier soupir s’échappa de ses lèvres pâles et il lui relâcha le bras. Il y eut un brusque silence. Cela ne dura qu’une fraction de secondes mais il était saisissant. Lyssandre arrêta de respirer également. C’était la première fois qu’elle voyait quelqu’un mourir. Et cela réveillait quelque chose chez elle. Elle se releva, recula de quelques pas. D’un seul coup,elle se sentait étrangère à toute la scène, comme si tout se passait derrière un écran. Elle avait l’impression que quelque chose lui coulait sur la joue et elle l’essuya d’un revers de main, se badigeonnant de sang sans même s’en rendre compte. Elle se sentait survoltée, excitée, plus vivante que jamais. Voir cet homme mourir c’était la révélation !

- Vous auriez un mouchoir ? demanda-t-elle à l’homme brun.

Elle comprenait à présent. Elle comprenait tout. Les crises existentielles humaines, toute leur agitation continuelle…pour échapper à ça. A cet instant où son souffle se fige, où on disparaît à jamais. Au loin, elle entendait les sirènes de la police et des pompiers. Elles se rapprochèrent, devenant assourdissantes.
Et aussi improbable que cela puisse être, elle se mit à rire. C’était une drôle de sensation, de rire et de pas s’entendre, de juste sentir une vibration dans sa poitrine.
Elle se sentit tirée en arrière. Elle ne savait plus vraiment ce qu’il se passait, tout était si agité. Subitement, elle se trouva loin du cadavre. Elle regarda le ciel. Elle se sentait dix fois plus vivante qu’avant. Elle avait envie de faire mille choses et n’importe quoi : danser, courir, sauter partout, ou juste profiter du ciel et de sa vision. On lui aurait proposé n’importe quoi, elle aurait accepté de le faire. Vivre pleinement car elle venait de comprendre à quel point une existence pouvait être fragile

Lyssandre regardait le mouchoir de soie que l’inconnu lui avait donné. Il avait été d’un blanc immaculé, à présent écarlate, elle eut l’impression de se retrouver face à une rose tristement déchue. Elle l’observa longuement, lui trouvant à présent une valeur poétique. Rose rouge et blanche mêlée…elle eut la vision d’un jardin enchanté. Puis elle se reprit et le roula en boule pour le mettre dans la poche de son jean.

Alors qu’est ce que cela fait de voir son premier mort ?

Cette interrogation résonna aux oreilles de l’adolescente comme auréolé d’un écho. Ce n’était qu’une question chuchotée mais elle avait plus d’ampleur que tout le vacarme et l’hystérie qui l’entourait. Mais elle ne bougea pas, ne répondit rien. Elle se contentait de le regarder, le voyant s’éloigner au loin. Elle avait l’impression d’être comme dans un rêve. Tout semblait si flou et en même temps si distinct. Quelque fois elle était bousculée de ça et de là, mais rien ne la tirait de sa petite bulle. Alors, elle se mit à le suivre.

Tout d’abord, elle crut l’avoir perdu. Il y avait tellement de monde dans cette rue ! Elle dut se frayer un chemin, se faufilant, évitant les secours qui se déplaçaient dans le sens inverse. Son sentiment de plénitude fut empiété par cette masse grouillante d’humains. Elle ne supportait pas la foule.

Un rayon de soleil vint l’éblouir, inondant la scène de lumière blanche. Lyssandre cligna des yeux, aveuglée. Où était-il passé ? Elle se mit à courir. Et c’est là qu’au tournant, elle l’aperçut de dos, marchant tranquillement. Sans hésiter, elle le rattrapa et se mit à marcher à son rythme. Tout autour d’elle lui semblait magnifié. Comme si le paysage avait pris plus d’ampleur, s’infiltrait dans tous ses sens pour effacer toute pensée rationnelle. Elle n’était plus Lyssandre Dawn, elle était à la fois le vent frais, les nuages, le soleil, les pavés de la rue, et les murs des maisons. Cette sensation était si prenante, qu’elle s’exclama joyeusement :

- Tout a l’air si…magique à présent !

Elle souriait, rayonnante d’une joie intérieure toute simple. Cela pouvait paraître choquant de réagir ainsi après avoir vu un massacre. Elle aurait du pleurer, avoir peur, mais non, Lyssandre voyait les choses autrement. Elle avait saisi que la mort était inévitable, qu’elle était naturelle, et qu’elle pouvait apporter une paix que la vie n’était pas en mesure d’offrir. Elle avait compris que vivre pleinement prenait tout son sens quand on voyait sa fin approcher. Et surtout, elle avait compris que l’homme à côté d’elle avait compris qu’elle avait compris.

- Je n’ai plus peur de rien désormais, déclara-t-elle avant de tourner sur elle même comme si elle valsait.

Elle avait envie de faire tellement de choses ! Elle ne savait même pas par quoi elle avait envie de commencer ! Discuter avec cet homme ? Danser ? Partir en roadtrip sans un regard en arrière ? essayer tout ce qu’elle n’avait jamais fait de sa jeune vie ? Lyssandre était d’humeur dangereusement hyperactive à ce moment précis, et aucun doute, si elle avait voulu changer le monde, elle aurait pu rien que par sa volonté farouche.

Lyssandre n’en revenait pas d’avoir rencontré quelqu’un d’aussi merveilleux ! Ce Cédric Law était tout simplement si connectée à ce qu’elle pensait ! Il formulait toutes les pensées qui lui étaient passées par la tête, avec une aisance qui l’émerveillait. Elle avait l’impression de s’entendre elle même, et pour elle, adolescente asociale qui passait tout son temps à être incomprise et rejetée, c’était énorme. Personne n’avait jamais été sur la même longueur d’onde qu’elle –hormis son frère mais Thomas ne comptait pas aux yeux de Lyssandre, c’était comme si lui et elle ne formaient qu’un-, et voilà qu’elle rencontrait un homme par pur hasard qui parlait la même langue qu’elle. La mort…la vie, elle avait exactement le même opinion que lui. Elle le regardait avec de grands yeux admirateurs et ravis à la fois. Elle se sentait tellement….heureuse qu’elle avait envie de crier, de hurler pour extérioriser cette émotion.

Mais elle se contenta de sautiller sur place, surexcité, faisant voler ses cheveux roux autour de son visage, comme une petite fée lutine, quand il lui proposa de le suivre au café. Un verre ? Un verre ! Excellente idée ! Charmante et délicieuse idée ! Elle le suivit sans aucune hésitation. Il lui aurait proposé n’importe quoi ,elle l’aurait suivi. Lyssandre n’avait plus rien de rationnel en ce moment, cet homme l’intriguait et elle voulait absolument en savoir plus sur lui. Elle avait oublié l’heure, oublié qu’on ne devait JAMAIS suivre les inconnus ainsi , que son frère l’attendait à la maison…Elle planait littéralement dans un état d’euphorie contagieux.

Elle sauta littéralement sur sa chaise, et s’empara de la carte avec grand enthousiasme.

- Alors..alors…

Même la carte du café semblait plus belle qu’avant. Elle brillait sous sa couverture de plastique. Elle la consulta rapidement. Elle ne savait pas quoi choisir ! Un café ? Non, elle était déjà assez excitée comme ça. Un chocolat ? Non. Un soda ? Hum….elle réfléchit quelques secondes. Eliminé. Quelque chose l’attira. Un mot avec une belle sonorité, elle adorait prononcer ses syllabes. Le serveur arriva pour prendre leur commande.

- Milkshake…milkshake…milkshake ! babilla-t-elle. Un milkhake à la fraise…

Elle fit tournoyer la carte deux ou trois fois avant de la rendre au serveur qui faisait de son mieux pour ne pas paraître atterré. Une fois qu’il fut parti, Lyssandre plaque ses coudes sur la table et mit son visage dans ses mains tout en observant son « homme extraordinaire ».

- Moi c’est Lyssandre Dawn, en fait. Comment vous avez fait ça pour dire exactement ce que j’ai dans la tête ? Vous êtes la première au personne au MONDE qui est arrivé à faire ça !

La voix de l’adolescente était très expressive. Ses yeux noisettes pétillaient d’une énergie folle. Elle prit soudain une autre pose mélodramatique et dit d’une voix grave et théatrale, comme si elle incarnait le Destin lui même :

- Cédric Law, vous devez être quelqu’un d’unique.

Puis elle enchaîna aussitôt, reprenant une attitude plus naturelle :

- Je n’arrive pas à me fixer, c’est normal ? Je veux dire : j’ai envie de courir sous la pluie, de boire des litres de liquide jusqu’à ne plus pouvoir, partir à la découverte de Yellow Stone, reprogrammer mon ordinateur entièrement, danser le tango, tout ça à la fois voire en même temps !

Elle parlait très vite et avec animation. Heureusement qu’il n’y avait foule dans le café parce que sinon, ils auraient été le centre d’attraction.

- Mais vous savez ce que c’est ….les autres ne comprennent pas mais….c’était comment votre première mort ?

Les propos de Cédric rassurèrent Lyssandre sur le fait que cet état émotionnel ne durerait pas. Tant mieux ! Elle se sentait tellement électrique, et c’était dans ces moments là que les adolescents faisaient leurs plus grosses bêtises. Ils en oubliaient le danger et les conséquences. La jeune fille buvait les paroles de son interlocuteur qui lui paraissent pour une fois lisses. Elle n’avait pas –contrairement à d’habitude- besoin de se concentrer et de comparer tous les paramètres pour comprendre ce qu’il disait. C’était comme si elle se retrouvait face à son frère –avec quelqu’un différence près-, c’était lisse comme du cristal.

Quand il lui dit que son père avait été son premier « mort », elle n’eut pas l’air chagrinée ou gênée. Elle ne prit même pas la peine de dire le banal et commun « toutes mes condoléances », car pour elle ces mots n’avaient aucun sens. La mort n’était pas un mal. Et la souffrance des autres…ce n’était pas son problème. Elle ne pouvait pas la ressentir. Elle aurait bien voulu pour s’aligner un peu plus sur les autres, mais elle ne pouvait pas. Et elle n’allait pas se torturer à cause de cela.

- Mon père aussi est alcoolique, lâcha-t-elle simplement sans marquer d’intonation particulière.

Elle parlait avec détachement de son géniteur. Il n’avait plus prise sur sa vie, il était parti, après avoir fait pas mal de dégâts. Il l’avait battue quelque fois mais il s’était surtout acharné sur son frère Thomas. Et Lyssandre lui en voulait pour ça. Ce n’était pas une haine tenace, une envie de vengeance, simplement, pour elle, il était déjà mort même s’il vivait quelque part dans le monde.

Elle se mordit la lèvre inférieure, quand Cédric lui fit remarquer qu’elle aurait du être au lycée. Elle chercha des yeux une pendule, une horloge, une montre, n’importe quoi pour savoir l’heure qu’il était. Elle avait oublié ce détail important ! 16h30. Oui, elle aurait du être en cours.

- En cours de mathématiques pour être précise, répondit-elle, mais je ne rate rien, de toute façon je suis stupide, aller en cours ou pas j’aurai toujours zéro au test final.

Elle sirota son milkshake, pas gênée pour un sous d’avoir dit ça. Après tout c’était la vérité. Il n’y avait pas de honte à dire ça. A l’humble d’avis de Lyssandre, avant la fin de l’année, elle serait envoyé dans un centre spécialisé pour jeunes en échec scolaire. Elle serait alors avec des petits délinquants, des jeunes en correctionnelle qui ne correspondaient pas du tout à son profil, mais c’était la logique du système éducatif. Elle avait redoublé deux fois, ses résultats frôlaient la nullité, c’était sans espoir….elle ne pouvait pas s’adapter au lycée.
L’adolescente appréciait le milkshake, son goût sucré allumait des étincelles dans son regard. Elle joua un peu avec sa paille en continuant :

- Vous n’allez pas me faire la morale, j’espère ? Ce serait vraiment dommage parce que je commençais à penser que je vous aimais bien.

Elle le regarda un peu inquiète à l’idée que cette petite bulle idyllique puisse se briser. Cédric n’avait pas l’air d’être un de ces adultes rébarbatifs, qui ne jurait que par les lois, les règlements et les fais pas ci fais pas ça, mais on ne savait jamais. Lyssandre se trompait souvent sur les gens…

Cédric se mit à rire. Lyssandre haussa un sourcil. Elle ne voyait pas en quoi elle avait été drôle ! Elle avait beau se redire intérieurement ses paroles, elle ne trouvait qu’aucun mot de sa part n’avait été particulièrement humoristique. Le rire. Quel son merveilleux et gracieux ! Elle avait à présent envie de rire aussi juste pour imiter. C’était un réflexe d’enfant, comme lors qu’il acquiert les mimiques de ses parents.
Par contre ce que dit l’écrivain amusa follement l’adolescente. Lui, il était drôle. Très drôle, même. Elle souriait, buvant littéralement ses paroles. Elle avait encore envie de rire, cette fois ci mais elle ne le fit pas, seuls ses yeux noisettes pétillaient d’une joie éclatante. Les maths, le mal ? Cette assimilation était juste totalement tordante…Lyssandre n’avait jamais rien compris au bien au mal, c’était un concept bien trop vague et compliqué pour son cerveau qui sautait du coq à l’âne. Et à vrai dire, elle divisait plutôt les choses en deux groupes : celles qui la faisaient souffrir, et celles qui lui faisaient plaisir. Les maths, comme toutes les autres matières appartenaient à la première catégorie. Les mots comme les chiffres étaient sa hantise du moment où il lui fallait produire un résultat cohérent et argumenté. Mais elle ne préféra pas le préciser à son interlocuteur. Il ne la trouvait pas stupide, mais pour Lys il se trompait. Elle avait vraiment une mauvaise estime d’elle même.
La suite lui arracha une exclamation de surprise, accompagné d’un regard soucieux :

- Je n’arrive pas à croire que personne ne puisse vous aimer…vous êtes si…drôle et puis …vrai aussi !

Elle n’arrivait pas à trouver les bons mots pour exprimer sa sympathie. Elle se mit à rire pour de vrai cette fois ci. Un rire frais, pas moqueur, mais vivant, elle exprimait purement sa joie de vivre et la communiquait à Cédric.
Elle l’observait. Elle était assez femme pour reconnaître qu’il avait un charme indéniable, et que beaucoup devaient être captivée comme elle l’était à présent. Même si ce n’était pas une attraction sexuelle. Lyssandre avait très peu d’expérience à ce sujet, et elle n’avait jamais rien compris à l’accouplement humain. Oui, « accouplement », parce que c’était ainsi qu’elle le considérait. Elle avait assez baroudé sur internet pour tout savoir sur la question mais finalement, elle n’en avait jamais compris le véritable sens. Du coup, elle regardait souvent les jeunes de son lycée flirter, et les comparait aussitôt aux parades amoureuses des pigeons. Elle avait déjà cru sentir une attirance, mais elle n’en était pas sure…Et si ça avait été vraiment le cas, ce n’était pas socialement approuvable. L’amour….l’amitié…le désir…encore des notions qu’elle mélangeait.

- Je suis sure que vous avez une partenaire sex…euh …une fiancée ! continua-t-elle en se rattrapant, se disant que sa conception animale de l’amour prêtait souvent à confusion.

C’est là qu’un homme s’assit près d’eux. A vrai dire, Lyssandre ne le vit tout simplement pas au début, trop occupée à babiller. Ce ne fut qu’en sirotant son milshake pour le finir qu’elle le vit. Elle huma l’odeur du thé, elle l’observa franchement sans se cacher puis se pencha vers son nouvel ami. Car oui elle avait décidé qu’il aurait ce statut et que quoi qu’il arrive il deviendrait son ami, même s’il ne le voulait pas, elle finirait par le faire craquer ! Elle se sentait trop en symbiose avec lui pour le laisser filer, en gosse capricieuse qu’elle était. Doucement, elle chuchota :

- Je crois que l’homme d’à côté essaie d’attirer votre attention.

Puis elle croisa les jambes, levant le bras comme à l’école pour appeler le serveur.

- Monsieur, un verre d’eau s’il vous plait !

Le serveur n’eut pas la gentillesse de venir tout de suite. A croire qu’un verre d’eau –synonyme de gratuité- ne valait pas la peine d’être servi d’urgence. Lyssandre lècha le sucre collé sur ses lèvres. Elle avait soif. Cédric se retourna vers l’inconnu et manqua se casser la figure si le jeune homme asiatique n’avait pas eu la présence d’esprit de le rattraper. L’adolescente n’avait jamais vu quelqu’un avoir une réaction aussi démesurée de surprise, ainsi trouva-t-elle son « ami » encore plus drôle qu’avant. Elle croisa les bras, ne perdant pas une miette de la scène. C’était encore mieux que les webséries qu’elle regardait sur le net, plus perturbant encore que n’importe quel cours compliqué de science physique. Elle ne comprenait pas grand chose de leur conversation. Ils parlaient en code ou quoi ? Quoique s’ils avaient utilisés le langage numérique, elle l’aurait traduit sans difficulté.

La rouquine se figea soudain à l’entente du mot « marionnettiste de chair ». Elle qui était détendue et rieuse, se raidit immédiatement, tous sens aux aguets. Pour quelqu’un d’autre, cela n’aurait pourtant rien signifié mais pour elle…

L’image de la réserve s’imposa à son esprit. Les mannequins…les poupées de taille humaine disposées soigneusement. Des poupées qui avaient été humaines, des cadavres empaillés…la triste œuvre de son frère. Son cerveau fit automatiquement un lien avec cette expression qu’elle n’avait cependant jamais entendue auparavant. Même l’arrivée du verre d’eau inespéré ne parvint pas à la distraire. Son regard se fit plus scrutateur. Elle répondit du bout des lèvres quand le jeune homme asiatique se présenta. Elle s’entendit dire son prénom comme un automate. Puis elle tourna la tête vers Cédric, plongea ses yeux noisettes dans les siens, y guetta une émotion quelconque, une réponse silencieuse. Devait-elle craindre quelque chose ?

Le reste de la conversation restait bien obscure et passa complètement de Lyssandre. Serpent d’obsidienne ? Des avions-oiseaux ? Dame des Flammes ? C’était des pseudos ?
Elle salua brièvement le dénommé Takahiro quand il prit congé. Ce prénom lui disait quelque chose. Un vague souvenir d’anime peut être…rien de plus.

Lyssandre saisit son verre d’eau. Poupées…de si jolies poupées maquillées….et Thomas avec cet air si heureux sur ce visage…ce sérieux quand il lui coiffait les cheveux….exactement de la même façon quand il peignait les cheveux de ses charmantes créations. Sa main était crispée sur le récipient. Elle ne voulait pas y penser, pas maintenant. Cela soulevait trop d’interrogations chez elle. Elle se mit à boire à petite gorgée.

- Ill a l'air choupi votre ami. Mais c’est quoi cette histoire de marionnettiste ? demanda-t-elle. Vous parlez bizarrement, on dirait que vous vous êtes échappés d’un roman policier.

Elle tenta un sourire mais ce n’était qu’une ombre. Marionnette…Poupées…le parallélisme était frappant…ils ne connaissaient pas le secret de son frère, non ?
Voilà qu’elle devenait paranoiaque…Elle reposa trop brusquement son verre et il se renversa. Elle contempla l'eau qui s'étalait sur la table, fascinée.

Cédric parla. Et Lyssandre attendait, le cœur battant. Car c’était l’instant où tout pouvait basculer, l’instant où elle allait peut être percevoir un mensonge de sa part. De ce genre de mensonges que font les adultes pour protéger les enfants. Du genre : ne crains rien, je suis là, le danger ne peut pas t’approcher.
Mais c’était évidemment bien faux, ce n’étaient que des paroles en l’air, vaines, futiles, destinées à rassurer. Ces mots enrobaient la réalité, trop dure pour être appréhendée. Combien de fois Lyssandre les avait-elle entendus ces mots ? quand elle attendait, blottie contre sa peluche que son frère revienne tandis qu’elle entendait des bruits de verre cassé dans la cuisine ? Quand il revenait, couverts d’hématomes mais souriant, la prenant dans ses bras, comme si c’était elle qui avait besoin d’être protégée. « Tu n’as pas à avoir peur Lys ».

Mais Cédric n’évita pas le sujet. Il expliqua. Il raconta sa cruelle histoire et l’adolescente perçut sa tristesse. Comme s’il s’en voulait. Comme s’il avait été responsable de toute cela. Et ce sentiment faisait écho à celui que Lyssandre éprouvait. Sauf qu’elle n’en avait pas vraiment conscience.
Timidement, elle tendit le bras vers lui pour effleurer le dos sa main délicatement. Elle ne le touchait pas vraiment, c’était quelque chose de très léger, un geste faible mais qui disait simplement : je comprends.

Puis elle ramena son bras contre elle rapidement, avant qu’il ne put réagir. Elle baissa la tête, les mèches de ses cheveux se rabattant sur son visage de façon protectrice. Il y eut un silence. Puis :

- Ces gens…ils se reconnaissent dans vos personnages, dit-elle simplement le visage impassible comme de l’eau, mais vous n’êtes pas responsable de ce qu’ils font. Ils ont fait un choix. Mais il faut leur pardonner. Ce Lestat…il n’a pas vraiment eu le choix…il en a besoin. Il a besoin de ces poupées pour exister, vous savez….

L’adolescente avait fait le parallèle entre cet homme et son frère de façon très naturelle. Thomas, lui aussi souffrait de cette obsession. Les poupées. Ces choses à visage humain mais dépourvues de vie. Les pantins de Tom ressemblaient-ils à ceux de Lestat ? Leur consacrait-il autant de soin ? La curiosité de Lyssandre en était piquée. Elle devait savoir. Elle devait voir. Les œuvres de Thomas étaient très variables. Elles n’étaient pas figée dans une période historique donnée. Il habillait ses charmantes créatures aussi bien de flanelle et de dentelle que de vêtements plus modernes. Il les considérait vraiment comme des jouets qu’il pouvait habiller et coiffer. Lestat avait-il aussi eu cette manie ? Son frère connaissait-il son existence ? Risquait-il le même sort que lui ? Quelles erreurs avaient donc commis cet homme pour être interné ? Relevant soudainement la tête, l’adolescente planta ses yeux dans ceux de l’écrivain.

- Je veux les voir…ses marionnettes, il faut que je les voie.

Une flamme vive brillait dans son regard.

Cédric parut interloqué. Mais cela, Lyssandre ne le remarqua pas. Son esprit était accaparée par cette nouvelle idée : voir les marionnettes de Lestat. Il n’y avait plus que ça qui comptait, un extraterrestre aurait très bien pu débarquer à la seconde même pour lui serrer la main, elle n’y aurait accordé aucune importance. Ce n’était pas de la curiosité morbide de sa part. Beaucoup de gens auraient pu le penser. Et ces « beaucoup de gens » n’auraient probablement pas réagi comme elle. Ils auraient été horrifié par le récit de Cédric, et aurait grimacé rien qu’en imaginant les marionnettes de chair. Mais pas Lyssandre. Ces œuvres avaient un sens pour elle. Son frère donnait un sens à ses actions, et elle se demandait si Lestat avait donné à ses créations la même signification. Elle devait le savoir. C’était vital. Elle sentait que cela éclairerait un peu plus sa vision des choses.
En même temps, une partie d’elle s’inquiétait. Car si Lestat était aujourd’hui enfermé, cela n’annonçait-il pas qu’elle allait être séparée de Thomas ? Rien qu’à cette pensée, elle était horrifiée. Elle ne pouvait pas vivre sans lui. Non. C’était bien une chose qu’elle n’aurait jamais pu supporter.

L’adolescente n’imaginait pas que Cédric allait tenter d’accéder à sa requête aussi facilement. Il avait envoyé des messages à ce Takahiro sur son téléphone. En le voyant pianoter sur sa machine, Lyssandre se dit qu’elle pouvait faire des recherches préalables sur ce Lestat. Le temps…le temps était un ennemi. Elle aurait tellement voulu voir ces marionnettes là maintenant, pour être toute de suite fixée. Mais ce n’était pas possible.

- Je peux attendre….même si cela demande pas mal d’effort, répondit-elle trahissant par la même occasion son impatience.

Elle sourit doucement. Elle se sentait de nouveau survoltée, surexcitée. Pouvait elle vraiment attendre ? Cela la démangeait rien que d’y penser. Mais elle ne pouvait pas demander l’impossible à Cédric non plus. Il faisait déjà beaucoup. C’est là que son portable sonna. Trop occupée à imaginer à quoi ressemblait ces fameuses marionnettes, elle ne réagit pas tout de suite. Elle se disait :  tiens une sonnerie qui ressemble à la mienne. Puis au bout d’une éternité, elle prit conscience qu’elle devait décrocher.

- Allô ?
- Lys, bon sang où es tu ? Le lycée m’a laissé un message pour me dire que tu n’étais pas venue en cours.

C’était Thomas. Le visage de Lyssandre se décomposa en entendant son ton paniqué. Elle n’aimait pas l’inquiéter pour rien.

- Euh….je suis dans un café…

Sa voix s’était faite un peu plus aiguë.

- Lys, tout va bien ?
- Oui…oui…je vais bien….je suis désolée, j’ai…merdé.

Elle savait très bien qu’elle n’aurait pas du sécher les cours. Avec un dossier scolaire comme ça, c’était sur qu’elle allait être convoquée avec son frère une nouvelle fois chez le directeur.Gros soupir au bout de la ligne. Soulagement perceptible. Thomas lâcha un « on en reparle ce soir » avant de raccrocher. Lyssandre rangea son téléphone.

- Le personnel du lycée est coupable de traitrise, dit elle très sérieusement, il m’a dénoncé à mon frère, je vais me faire remonter les bretelles

Elle fit la moue.  

Lyssandre n’avait aucune idée de ce qu’il se passait dans la tête de l’écrivain. Qu’il sourit, qu’il porte sa main à sa tête, pour elle, ce n’était pas des éléments trahissant une quelconque émotion ou signification. C’était pour cela que la jeune fille avait tant de mal à s’intégrer en société. Elle voyait très bien les mouvements, les gestes de ses interlocuteurs mais elle ne faisait pas immédiatement le lien. D’ordinaire, cela devait être un processus automatique. Mais Lyssandre devait y penser consciemment, prendre le temps d’examiner les éléments pour établir une connexion, même très simple. Et quand elle avait fini, en général, son interlocuteur avait eu le temps de changer d’expression et elle avait toujours un wagon de retard.

C’est pour cela qu’elle ne nota pas tout de suite le brusque sérieux de Cédric quand il parla de la trahison d’une façon très particulière. Elle ne perçut pas le danger que cette simple question pouvait cacher. Au contraire, elle était même ravie qu’il partage son point de vue que le lycée faisait partie des « méchants », puisqu’il lui compliquait la vie plutôt qu’autre chose. Elle ne s'inquiétait pas trop de rentrer à la maison. Son frère ne la grondait presque jamais. Au contraire, dès qu'elle faisait un écart, il prenait encore plus soin d'elle, comme s'il s'attribuait sa faute. Elle se mit à enrouler une mèche de ses cheveux roux autour de son index, en répondant :

- Puni de mort ? oh et bien les temps ont changé, maintenant on dirait que le personnel était complètement en droit de me balancer sans vergogne. Je suis au Claremont High School, c’est pas très loin de Armistead Garden.

Elle se mit à jouer avec l’eau qui traînait encore sur la table. Elle y appliqua soigneusement le bout de ses doigts pour les imbiber de liquide puis releva la main pour laisser les gouttes perler le long de ses ongles. Elle trouvait cela beau. Elle aimait l’eau, sa transparence, et sa façon de rendre tout brillant et magique.
Avec un temps de retard, elle réalisa que Cédric avait cessé de sourire. Ah…cela devait signifier quelque chose non ? De mémoire, cela voulait dire que les gens étaient préoccupés…ou neutres. Elle se pencha légèrement pour mieux l’observer. Elle croisait les doigts pour qu’il ne change pas d’expression sinon il fallait qu’elle recommence tout de puis le début. Observer les traits de visage des gens, c’était une chose qui pouvait lui prendre des heures. Lyssandre s’y perdait. Elle les trouvait beaucoup plus complexes que les paysages calmes et paisibles qui s’offraient à l’horizon.
L’adolescente réfléchissait, puis elle finit par abandonner. Se méprenant sur les attentions de Cédric, à propos de son lycée.

- Vous allez leur téléphoner pour les gronder ? Si vous faites cela, vous signez officiellement notre pacte d’amitié, déclara-t-elle les yeux brillants d’une joie enfantine, il n’est pas très exigeant comme contrat…..il comprend au minimum un coup de fil par semaine et des rencontres pour les fêtes de Noël.

Elle se mit à rire. Elle plaisantait au sujet du pacte d’amitié. Mais que vous ne mélangiez pas tout. C’était le fait de considérer une amitié comme un ensemble de devoirs paramétrés dans le temps qui la faisait rire.  Mais elle voyait à présent Cédric comme SON ami, que celui ci le veuille ou non. Même si elle ne le reverrait plus jamais après avoir quitté ce café, elle s’en souviendrait comme d’un ami. Parce qu’elle avait l’impression qu’il la comprenait. Et avec son frère, ils n’étaient que deux au monde à pouvoir réaliser cet exploit.

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Cédric joignit son rire au sien. Incroyable, ils se comprenaient si bien. Lyssandre en avait un peu le vertige. Il faut bien se rappeler que la jeune fille n’avait jamais eu vraiment d’ « amis » à proprement parler. L’écrivain paya l’addition. Il avait raison : il était temps de partir ! Elle ne savait même pas comment retourner chez elle d’ici, mais heureusement, son téléphone allait lui donner rapidement la réponse. Au pire, elle prendrait le premier bus aperçu. Ce n’était pas quelque chose qui l’effrayait de prendre du temps pour rentrer à la maison. Sauf que Thomas l’attendait…et que si elle tardait trop…
Ses pensées furent interrompues par le son discret d’une mine de stylo sur le papier. Elle accepta le bout de papier que Cédric lui tendait. Son numéro de téléphone. Elle le mit soigneusement dans la poche de sa veste.

- Merci…répondit-elle, merci…pour tout…vraiment.

Elle trouvait ses mots trop faibles pour décrire ce qu’elle voulait vraiment dire. Merci d’avoir été là pour ma révélation, d’avoir partagé une partie de vos secrets, de me parler simplement et sans jugement. Le baise-main qu’il lui fit lui tira un sourire. Elle était étonnée, personne n’avait jamais eu ce geste envers elle, et elle avait l’impression de se retrouver à la place d’une actrice de cinéma des années 50.  

                                                       
Il était largement le temps de dîner quand elle rentra chez elle. Elle avait à peine franchi le palier que son frère se précipita vers elle pour la serrer contre lui convulsivement. Surprise, elle le laissa faire, réalisant à quel point il avait pu être inquiet. Elle se mordit la lèvre inférieure, cela lui ôtait toute envie de recommencer ses escapades.
Puis il la relâcha. « J’étais mort d’inquiétude » disaient ses yeux.
« Je sais » pensa Lyssandre sans prononcer un mot.
C’est là que Thomas remarqua le sang sur ses chaussures, sur sa manche.

- Raconte moi tout, ordonna-t-il.

Une heure plus tard, Lyssandre arrêta de parler. Elle avait fait le récit complet de ses aventures, décrit à quel point elle se sentait bien depuis qu’elle avait vu cet homme mourir, et son frère l’avait écouté sans jamais l’interrompre. Elle avait juste volontairement omis l’histoire de Lestat et le fait qu’elle voulait voir ses marionnettes. C’était la première fois qu’elle cachait quelque chose à son frère, et ce fut plus facile qu’elle ne l’avait imaginé. Le non-dit était parfaitement innocent selon elle. Il n’avait pas à savoir. C’était une mise au point qu’elle avait besoin de faire elle. Pour se rapprocher peut être de lui….ou l’inverse.
Après avoir dîné, Thomas prit enfin la parole.

- Je t’interdis de revoir cet homme.
- PARDON ?
- Lys, tu sais très bien que je déteste jouer les rabats-joie, mais tu as pris des risques inconsidérés. Cet homme aurait très bien pu t’agresser, je suis sur que ça ne t’as même pas effleuré l’esprit ?
- Cédric n’est pas comme ça, se renfrogna Lyssandre.
- Tu ne sais rien de lui. Quel âge a-t-il ?
- J’en sais rien, moi…trente ans peut être.
- Et pourquoi il s’intéressait à une gamine comme toi ?
- Parce qu’il me COMPRENAIT figure toi. Ca doit être bien la première fois que ça m’arrive et toi tu veux tout gâcher !
- Tu ne le reverras plus sans mon autorisation. Ce type est peut être dangereux, je ne prendrai pas le risque de te laisser seule avec lui à nouveau.

Lyssandre se sentit bouillir de colère. Elle se leva d’un bon de sa chaise et courut jusque dans sa chambre, claqua la porte si fort que des vibrations parcoururent sa machoîre.

- CE N’EST PAS JUSTE ! hurla-t-elle.

Un silence compatissant lui répondit.  

                                               
Deux semaines plus tard. Lyssandre s’était conduite comme une fille bien sage. Elle était allé en cours où elle avait cru mourir d’ennui. Le numéro de Cédric était toujours soigneusement conservé dans la poche de sa veste. Elle n’y avait pas touché. Elle avait toujours respecté les décisions de son frère, même si cela la contrariait.
Sauf que ce jour-ci, tout le lycée était chamboulé. Le dirlo et M. Parkins étaient morts. Assassinés !  La nouvelle faisait le tour de l’établissement. Le dirlo était mort ! Lyssandre s’adossa au mur du couloir, peinant à réaliser. Une joie intense l’envahit sans qu’elle sache vraiment pourquoi elle se réjouissait autant.
Les paroles de Cédric lui revinrent : « Trahir est quelque chose de néfaste qui jadis était puni de mort »

Lyssandre inspira profondément, expira. Cela ne pouvait pas être une coincidence. Elle prit son portable et composa le numéro.

****

Lyssandre plaqua le téléphone à son oreille, écoutant la tonalité régulière. Elle réalisa qu’elle n’avait pas prévu ce qu’elle allait dire. Elle réalisa également qu’elle était en flagrant délit de désobéissance. Mais finalement cela n’avait pas beaucoup d’importance. Ce qui l’était par contre c’était le fait de savoir. Quelqu’un décrocha et elle reconnut la voix de Cédric. Elle fut soulagée. Elle ne savait pas pourquoi, cela la rassurait alors qu’elle était entourée d’adolescents braillards surexcités dans le couloir.

- Bonjour Cédric, fit elle, c’est Lyssandre. Il faut absolument qu’on se revoie.

La sonnerie stridente retentit soudain. Elle allait devoir retourner en classe. Elle se demandait si les évènements allaient perturber quelque peu le déroulement du cours. A coup sur, ils allaient avoir droit à une cellule psychologique, où il allait falloir blablater. Tiens, cela lui ferait un sujet de conversation avec le docteur Hannibal Lecter. Pas plus mal en fin de compte.
L’adolescente réfléchit rapidement. Son frère était de garde ce soir. Son escapade ne serait pas

- Ce soir, 21 Erdman avenue à 18h, ça vous irait ? Au fait, merci pour le cadeau…je suis très touchée.

Car elle ne pouvait considérer la mort de ces deux membres du personnel que comme un cadeau de la part de son ami. Elle ne pensait pas que ces deux personnes devaient mourir, elle ne jugeait personne, elle tentait vainement de coexister avec les autres. Mais, elle savait pertinemment que leur mort faciliterait pendant quelques instants sa petite vie. Le nouveau directeur ne la connaissant pas, il serait peut être plus laxiste avec elle, en prenant le temps de la cerner. Cela lui faisait gagner du temps avant d’avoir de nouveau le panneau « gros boulet » collé sur le front.
Elle aperçut le professeur d’histoire arriver à grand pas, elle ajouta expressément :

- Je dois raccrocher, désolée.

Et elle éteignit son téléphone avant de le ranger. Elle ne voulait pas se le faire confisquer. L’après-midi s’étira en longueur pendant que Lyssandre rêvait tout à fait à autre chose. Elle pensait aux marionnettes…au directeur décédé et à la manière dont il avait été tué. Car elle avait reçu des dizaines de notifications de la part de ses camarades qui s’empressaient de se relayer les informations. Ils n’avaient pas accès à des photos mais certains parlaient de cœur arraché et de couteaux plantés.

Elle ne fut interrogée qu’une seule fois en mathématiques où elle se planta complètement. Puis, l’heure bénie de la fin des cours sonna et elle quitta la classe comme tous ses camarades de seconde. Elle courut presque jusqu’à Erdmann avenue. Elle avait dix minutes d’avance. Cédric viendrait-il ?