Les événements précédents s’entremêlent dans son esprit. Will n’est pas habitué à cela. Il n’est qu’un professeur, pas un agent de terrain, il ne peut pas, n’est pas stable, n’est pas fiable. Retourner là-bas, voir les victimes, comprendre les tueurs, assimiler leur volonté. Il s’en sort toujours, efface les idées, détruit les masques, reprend son identité, mais pas aujourd’hui. Un visage est toujours là, une voix qui murmure à son oreille, des paroles qui sifflent, s’introduisent, serpents. Garrett Jacob Hobbes est la raison de sa folie, la raison de son incapacité à donner cours - il termine plus tôt, évoque une conférence, parvient à leur mentir sans que quelqu’un se charge de lui rappeler qu’il n’y en a pas. Peut-être comprennent-ils, oui, assurément. Will Graham est fou. Les mains tremblent encore, brûlées par la poudre, souillée par le sang. Il en cauchemarde tous les soirs depuis l’épisode. « C’est un cadavre, rien d’impressionnant, tu as l’habitude d’en voir » Des paroles pour se reconcentrer, reprendre pied dans la réalité. Il est chez lui, assis sur son lit, le visage plongé dans ses mains. Des années qu’il n’a pas ressenti la perte de contrôle. Il ne sait plus gérer, a oublié. Et l’aide, que représente t-elle ? Le visage de celui qu’il ne parvient pas à déchiffrer, un homme recommandé par Alana. Lui qu’il a rencontré à plusieurs reprises, lui qui était là lors du carnage. Les émotions sont confuses, la crainte est là, quelque part, mais la curiosité aussi. Pourquoi ne peut-il pas lire, pourquoi ne parvient-il pas a percevoir les intentions ? Personne n’est capable de se jouer des voiles, personne jusqu’à Hannibal Lecter et cette idée est dérangeante.

« Je n’ai pas besoin d’un psy » S’entend t-il dire à Jack. Pas besoin de quelqu’un pour venir meurtrir son cerveau, mélanger ses souvenirs. Les précédents ont été doués pour cela, créer un bordel, voler les informations désirées. Le temps est venu. Plusieurs fois il fait le chemin à reculons. Will est l’animal apeuré, piégé, celui prêt à mordre pour la dernière fois. C’est l’insécurité qui règne. Le bureau. L’adresse est notée vulgairement sur un morceau de papier qu’il déplie.

Cinq minutes. Il n’est jamais à l’heure. Jamais en retard, mais toujours en avance. Un défaut qui le poursuit. Mains dans les poches de son manteau, il cache le trouble, cache les tremblements. Et la porte s’ouvre sur celui qui est son psychiatre. Un semblant de sourire tente de se glisser sur ses lèvres, mais c’est maladroit, fissuré. Will ne sait pas prétendre à la politesse. Il hoche la tête, ne tend pas la main, ce genre de geste généralement attendu. Pas de contact visuel, pas de contact physique, aucun des deux. « Bonsoir docteur Lecter » ça sonne incroyablement faux. Pas de l’impolitesse, juste de la méfiance, des années passées dans des cabinets, des années perdues. Graham s’avance doucement dans la pièce, capture les éléments. Un rictus se faufile, le cabinet est plus grand que son salon. Son regard se lève, semble prendre la mesure de tout ce qui l’entoure. Au centre de la pièce. « Mes parents ne sont pas morts, je n’ai pas connu de perte dans mon enfance, ni d’événements tragiques… » Les mots se répercutent contre les murs. C’est un défi qu’il lance, là, en piétinant la première question qu’on lui pose toujours, eux qui suivent le manuel du parfait psychiatre. Il lève les yeux, mais ne croise pas le regard de Lecter. « Je ne dénigre pas votre métier, ni vos capacités, mais je n’apprécie pas qu’on fouille dans ma tête. Pourriez-vous signer le papier et prétendre que je ne suis pas apte pour le terrain ? » Ne pas y retourner, trop dangereux. Will enlève ses lunettes, elles qui n’ont aucune utilité, se pince l’arrête du nez, comme pour contrer une future migraine, et pour la première fois, son regard croise celui de l’opposant.

Un rire s’étrangle dans sa gorge, meurt à l’entente des paroles du psychiatre. Ainsi, il considère que ses confrères sont des imbéciles pour la plupart ? Will voudrait relever la remarque, mais le silence répond. Six psychiatres qu’il a côtoyé et tous se sont montrés incapables, toujours les mêmes questions, les mêmes intentions. Il n’avance pas aussi fièrement qu’il le voudrait dans cette pièce inconnue, riche de décoration. Impression écrasante de n’être rien, juste un insecte qu’on l’on va disséquer.

Son regard se lève vers le papier qui est tendu dans sa direction, il SAIT de quoi il s’agit. Non il n’en veut pas, ce n’est pas pour lui. Le terrain, affronter les tueurs, rentrer dans leur tête et les comprendre. La dernière fois, il a manqué de devenir fou. La main de l’agent se tend, tremblante, mais au dernier moment il se ravise, fait un pas en arrière. Il ne comprend pas la démarche de Lecter. Comment peut-il certifier qu’il est apte ? Comment peut-il prétendre cela ? Impossible. « Vous oubliez que j’ai tué pour sauver, ça aussi, ce n’est pas négligeable dans l’équation » inconsciemment, son attention se porte à ses mains, elles qu’il voient encore tachées par le carmin, le sang d’Abigail, de l’enfant qu’il a sauvé, elle dont le sang se mélange à celui du père qu’il a abattu. Les mains sont tremblantes, encore. Il doit serrer les poings pour masquer cela, faire taire la faiblesse. Inutile. « Je ne suis pas entrainé pour tuer. J’ai appris, tenir une arme, menacer, mais je l’ai tué… non, je l’ai massacré. J’ai vidé mon chargeur » Ne jamais abattre la cible sauf en cas de nécessité, viser les membres. C’est une pluie de balles qui s’était abattue sur Hobbes. Graham a conscience de son acte, de la bêtise de celle-ci. Il aurait pu, ne pas le tuer, user correctement, mais le sentiment qui l’avait dirigé durant cet instant avait été plus fort que tout : la vengeance, la volonté de faire payer, coûte que coûte. Finalement, il prit le papier entre ses doigts, observant la signature qui stipulait qu’il était apte pour le terrain. La parole d’un homme suffisait à l’envoyer à l’abattoir. La lettre fut négligemment pliée et fourrée dans la poche arrière de son pantalon.

Will suit le mouvement, s’assoit en face de l’autre, celui qu’il ne regarde toujours pas. Abigail. C’est un sujet obligatoire, mais un qu’il ne s’attendait pas à évoquer immédiatement.  Sa curiosité est piquée, ainsi, les questions de bases ne sont pas posées. Inutile qu’il raconte sa vie, son enfance et tout cet étalage de bêtises. Lecter gagne doucement de l’intérêt à ses yeux, mais il ne l’avouera pas. « Elle va… aussi bien que pourrait aller une jeune personne ayant manqué la mort de peu » Les paroles sont toujours aussi empruntes de froideur. Ce n’est pas lui, ce personnage glacial, sur la défensive, mais les événements ont bousculé son comportement, des événements qu’il n’a jamais affrontés et Will doit chercher à les comprendre, à assimiler tout cela. « Vous l’avez sauvé, si vous n’aviez pas été là, elle serait morte. Elle m’a demandé pourquoi vous n’étiez pas venu la revoir » Abigail Hobbes, la fille d’un psychopathe, la fille d’un cannibale. Ils sont nombreux à crier qu’elle est comme le père, qu’elle est complice de la mort, mais Graham ne peut pas accepter ces mots. Une enfant. « J’ai tué son père, par ma faute elle n’a plus aucune famille… » Les mots ne tremblent pas, ils sont assurés, c’est un constat glacial. Son attitude est changeante : tantôt sans aucune empathie, et soudainement empreint de pitié. Il navigue entre les émotions. « Est-ce préférable d’avoir un père, même si c’est un tueur… ou de ne plus avoir de famille ? » La question n’attend aucune réponse. Il s’enfonce un peu plus dans le fauteuil, le plus loin possible du regard qui le darde.