Lyssandre entra dans la salle d’attente du Docteur Lecter. Rapides coup d’œil à droite et à gauche, puis elle s’assit sur une chaise, croisant les jambes naturellement. Elle avait dix minutes d’avance, son frère l’ayant déposé juste devant la demeure du psychiatre avant de partir prendre son service à l’hôpital.
La jeune fille ne se sentait pas vraiment à sa place ici, et pour faire passer le temps, elle ouvrit son manuel d’histoire pour consulter rapidement les exercices à faire pour le lendemain. Elle venait de sortir des cours, et son cerveau était en ébullition. Elle avait cru mourir d’ennui à la dernière heure, et heureusement le supplice que représentait le lycée pour elle ne recommencerait qu’après le week end.
Elle ne s’était pas encore très bien intégrée au lycée de Baltimore. Certes, elle ne s’était jamais vraiment intégrée nulle part, mais là c’était encore pire. Elle avait l’étiquette de nouvelle collée sur le front, et les élèves n’arrêtaient pas de la dévisager.
Et puis quand elle avait fait un petit geste de rien du tout pour les souris du labo de sciences naturelles, elle s’était retrouvée convoquée avec Thomas dans le bureau du proviseur, et comme son dossier scolaire avait été largement paraphé d’avertissements, le chef d’établissement avait émis le souhait que Lyssandre soit suivie pour améliorer si possible son comportement. Voilà la raison pour laquelle elle se tenait maintenant à présent dans le cabinet du Docteur Lecter.
Quand il lui ouvrit la porte, elle eut la surprise de voir que c’était un homme encore jeune, très courtois et qui prenait soin de sa tenue. Son « bonsoir » la fit se lever de sa chaise et elle se cramponna à son sac à dos.

- Bonsoir…Malsoir plutôt, fit-elle finement remarquer comme il n’avait cessé de pleuvoir tout le long de la journée et que les précipitations perduraient.

Elle ne savait plus qui avait conseillé à son frère ce psychiatre plutôt qu’un autre. Etait ce le psychologue du lycée même ou un de ses collègues ? Lyssandre aurait été incapable de le dire, pourtant il était certain que Thomas lui en avait touché un mot. Mais elle avait du être trop accaparée par la lumière se reflétant sur les tournesols du jardin pour y prêter attention.
L’adolescente suivit le docteur dans son cabinet sans un mot de plus pour s’asseoir, droite comme un i sur le fauteuil de cuir en face de lui.

- C’est mon frère qui vous a appelé pour prendre ce rendez-vous…j’avoue que je ne sais pas trop ce que je suis censée faire…et surtout quoi vous dire. Vous êtes le deuxième psychiatre que je vois, et j’espère que vous n’allez pas faire comme le précédent, me proposer plein de tests horribles auxquels j’échouerai. Des arrêtes qui se ressemblent mais se troublent avec leurs flèches, quelle mauvaise idée !

Elle faisait référence à des exercices de QI qu’elle avait essayé de résoudre au seul rendez vous qu’elle avait eu étant enfant pour diagnostiquer ses problèmes d’attention en classe. Elle ne savait pas si ses explications étaient claires, et en fait, elle ne se rendait pas compte que souvent son discours paraissait confus.
Sa position ne lui convenant pas, elle passa ses jambes par dessus l’accoudoir, observant la pièce par la même occasion, attendant la réponse du Docteur. La bibliothèque retint son attention. Elle se releva d’un bond, s’exclamant, sans même se rendre compte qu’elle pouvait très bien être en train de couper la parole à son interlocuteur :

- La bibliothèque d’Alexandrie ! Construite en - 288, grâce à Ptolémée 1er. Elle visait à regrouper 500 000 ouvrages. Zénodote d’Éphèse, puis Aristophane de Byzance, Aristarque de Samothrace et Apollonios de Rhodes, tant de personnes pour diriger un bâtiment, c’est une chose étonnante, vue qu’elle n’est pas vivante…elle n’a pas besoin d’ordre…

Ce qui se passait dans la tête de Lyssandre, c’était comme un flash, un rappel de ce qu’elle avait lu lors de ses pérégrinations, et qui paraissait faire absolument sens pour elle, comme elle avait sous les yeux une bibliothèque. Elle ignorait que sa logique interne pouvait en surprendre plus d’un et surtout être inconvenant.

La jeune fille avait acquiescé quand le Docteur lui avait demandé s’il pouvait l’appeler Lyssandre. Encore quelque chose qu’elle ne saisissait pas chez les gens ! Cette manie de vouloir mettre un nom sur les choses. Elle n’aurait vu aucun inconvénient s’il l’avait appelée Bleuette ou Red-girl (en référence à ses cheveux). Le tout c’était qu’elle comprenait qu’on s’adresse à elle….pour le reste….Lyssandre avait une aversion des mots quand elle devait les écrire, mais paradoxalement elle adorait leur son quand elle les prononçait. Quelque fois elle ne se souciait pas du sens…mais du son. Et puis parler…parler…pour ne rien dire, elle trouvait que la vérité se situait plus dans les actions que dans les mots. Elle allait juger le psychologue comme un défenseur des mots, mais un éclat particulier s’alluma dans les yeux de Lyssandre à sa remarque pertinente sur la Bibliothèque d’Alexandrie. Tiens….un humain qui ne sonnait pas creux ! Comme c’était singulier ! Comme cela paraissait étrange et déplacé au milieu de cette ville Baltimore, qui avait l’air d’être le parfait lieu de vie le plus commun de tous les Etats Unis. Il ne s’était pas comporté comme la plupart des gens que l’adolescente avait rencontrés : il ne l’avait pas sermonnée en la taxant d’un « hors sujeeeeeeeeeeet » comme tant de professeurs. Mieux : il n’avait pas parut complètement décontenancé ou blasé.

Giulio Cesare. Lyssandre goûta ce nom comme on goûte une part de framboisier. Un nom qui sonnait si peu américain. Italien ? Elle n’avait pas beaucoup de connaissance en ce domaine mais déjà tout son esprit s’affolait : Qui était Haendel ? Quel tête pouvait-il bien avoir bon sang ? Elle ne voyait pas d’image quand elle entendait ce mot c’est qui la perturbait énormément. Elle tortilla une mèche de ses cheveux nerveusement.
Un opéra ? Comme dans Farinelli ? Elle se souvenait vaguement d’un castrat à la voix d’ange…mais elle n’en était plus très sure…Le psychologue savait-il à quel point sa remarque déclenchait une ribambelle de question chez la jeune fille ?

Elle le vit s’asseoir de nouveau. A vrai dire, elle n’avait pas très envie de se retrouver amorphe sur un fauteuil –ce qui lui rappelait la vie scolaire-. Elle se demandait si elle devait faire des efforts, si elle devait se contraindre comme 90 pourcent de son temps au lycée. Finalement, elle grimaça et reprit sa place sur son siège, mais se mit à regarder le plafond. Elle avait croisé les jambes et agitait un pied de façon énergique comme pour suivre le rythme d’une musique inaudible. Il lui demandait de parler. Mais parler de quoi ? Elle ne savait pas quoi dire, elle ne savait pas ce qui était intéressant à transmettre au médecin. Devait-elle trier les informations comme en cours d’histoire ? chronologiquement ? Ou thématiquement comme en littérature ? Y avait-il des sujets balisés ?

C’était dans ces moments que Lyssandre trouvait le monde complètement fou avec cette obsession des mots. Parler…dire…nommer, décrire. Quel véritable enfer que de faire tout ce tri ! voilà pourquoi elle avait des zéros pointés en dissertation.
L’adolescente poussa un long soupir. Elle ne s’était pas rendu compte que plusieurs minutes s’étaient écoulées dans le silence absolu. L’inspiration lui venant, elle inspira pour débiter à toute vitesse :

- Pour être franche, je souhaite ne parler de rien en particulier, voire ne pas parler du tout, c’est fatigant. Blablablabla. J’entends cela 8h par jour coincée sur une chaise, j’ai juste l’impression de mourir, et je ne voudrais pas vous infliger cela. Mais puisqu’on m’a mit dans cette pièce, je pense que c’est pour corriger quelque chose chez moi. Je ne vois pas en quoi vous parler va modifier mon bulletin scolaire, mais c’est la logique du proviseur pas la mienne. Il n’arrive pas à comprendre que j’aurai toujours zéro à ses dissertations, qu’importe le nombre de fois où il me fera redoubler.

Elle se mit à inspecter ses ongles pour vérifier si son vernis n’était pas écaillé. Ce n’était pas par pure coquetterie, mais simplement parce qu’elle n’arrivait pas à focaliser son attention sur ce que elle même disait.

- Il n’y a qu’avec Tom que tout est clair. Il ne parle pas, il me regarde, il me montre, c’est reposant, ajouta-t-elle faisant référence à son frère avec tendresse.

Penser à son frère assombrit légèrement son visage cependant. Comme si l'amour qu'elle éprouvait pour lui se mêlait d'une profonde inquiétude.

- Regarde (pause)....là....prononça-t-elle distinctement.

Elle eut un sourire. Elle aimait la sonorité de ces mots. Elle les avait juste dits pour leur phonèmes.

L’attitude d’Hannibal différait vraiment de celle des adultes que Lyssandre avait jusque là côtoyé. Une telle remarque sur la strypsodie dans un cours lui aurait voulu une observation et un blâme verbal. On l’aurait qualifié d’ « insolente » d’avoir exprimé son opinion ainsi sur l’opéra et c’était une quasi certitude qu’on lui aurait adressé une moue méprisante. Mais le psychologue ne semblait pas ainsi. Il était ouvert, il incitait aux confidences. N’importe qui l’aurait trouvé charmant, et pour nombreuses patientes, le qualificatif aurait même été un peu faible, mais l’adolescente ne le voyait pas ainsi. A vrai dire, elle n’était pas trop attachée aux marques de bienveillance, elle était bien trop concentrée sur ce qu’on attendait d’elle. Car oui, elle avait tellement l’habitude de se tromper, d’agir de façon peu synchrone que pour elle, écouter quelqu’un était un véritable travail de traduction. Parce qu’il y avait les mots, il y avait l’expression de visage, et cela avait forcément un sens ! Mais il y avait des pièges aussi…quelque fois l’expression de visage ne devait pas être comptabilisé, alors Lyssandre se basait sur les mots qu’elle détestait pourtant. Ils étaient tellement subjectifs ! Vous comprenez à présent pourquoi elle fuyait toute relation sociale : c’était par trop fatigant, tous ces exercices intellectuels.

Le psychologue l’interrogea sur ses passe-temps. Rien que l’expression passe-temps fit effet big bang dans la tête de Lyssandre. Le temps, vaste notion. Et « passer »…cela voulait dire que le temps était un ennemi ? Qu’il fallait le meubler ? Qu’on pouvait déambuler à côté de lui comme auprès d’un ami ? Ou alors c’était toutes les activités qu’on faisait tout simplement ? Elle se rassit du coup, cette question l’avait mouchée. Heureusement, le docteur apporta des précisions. L’écriture….oui…cette activité qui consistait à tracer des lettres et des mots encore et encore….beurk…très peu pour elle…le dessin… ? Elle n’avait jamais su dessiner, hormis les petits bonshommes de fil de fer…Cuisiner ? Ah oui cela lui rappelait que c’était elle qui devait faire le dîner ce soir, comme Thomas travaillait.

- cuisiner ? ah je cuisine aussi…je fais des plats de couleur…quelque fois c’est jaune, ou vert…j’aimerais faire des plats bleus mais c’est difficile de trouver des aliments bleus…mais ce n’est pas un passe-temps.

Elle inspecta ses ongles manucurés pour se remémorer ce qu’elle faisait de ses journées. Question si dérisoire pour tant de gens, mais difficile pour Lyssandre, il fallait connecter les informations, les détails, les synthétiser…

- Je code surtout…en cours je passe le temps en essayant de trouver un moyen pour cracker des trucs…c’est en cours que le temps ne passe pas…mais il n’y a pas énormément de choses à faire dans ces cas là…à part regarder par la fenêtre…à la maison le temps passe vite par contre parce que…

Elle s’interrompit brusquement, juste à temps pour ne pas révéler une information capitale. Embarquée dans son histoire, elle avait oublié qu’elle ne devait en aucun cas mentionner les activités de Thomas et le fait qu’elle recherchait des informations sur ses victimes.

Lyssandre se renfrogna d’un coup. Elle avait l’impression de se faire gronder comme une gamine qu’on avait surpris à mentir. Et elle n’aimait pas ça. Une moue boudeuse passa sur son visage pendant quelques secondes, et le silence s’installa. Pas qu’elle ait décidé de ne rien dire jusqu’à la fin de la séance, mais simplement parce qu’elle réfléchissait. Et elle réfléchissait à plein régime. Son cerveau crépitait.

Ce docteur était il si digne de confiance ?
C’était un humain, il était faillible.
Devait elle vraiment lui dire toute la vérité ?
Elle avait promis de garder son secret à Thomas. Raconter au psychologue revenait-il à le trahir même si celui ci ne dirait rien ?

Deviendrait-ce alors un secret gardé à trois ?

Le trouble total se dessinait sur le visage de l’adolescente. Elle ne savait plus quoi dire du coup. Elle croisa les bras, réflexe typique de défense et elles soupira longuement.

- Thomas et moi, nous partageons beaucoup de choses, on joue souvent ensemble.

C’était une vérité. Elle avait opté pour ne pas mentir, mais pour ne dévoiler que des vérités partielles, elle ne se sentait pas prête en cette première séance pour révéler quoi que ce soit, même si une partie d’elle se disait que parler de tous ces trucs dingues qui se passaient chez elle l’aiderait.

- Il est passionné de poupées …vous savez les poupées de porcelaine, il m’a même offert une robe de style hollandais identique à celle que porte une de ses préférées.

La vision des autres poupées la frappa soudain. Les poupées humaines…celles qu’il avait caché dans sa réserve…immobiles pales et blancs…des cadavres aseptisés soigneusement entreposés. Si soignés qu’ils paraissaient beaux. D’une beauté irréelle et froide comme la mort. Ils ressemblaient tellement aux poupées miniatures que son frère affectionnait. Sauf qu’ils avaient été vivants autrefois.
Lyssandre n’éprouvait pas de peine en pensant à eux…c’était un sentiment diffus qu’elle éprouvait sans savoir vraiment ce que c’était. Son frère l’habillait quelque fois, la coiffait. Et elle n’avait jamais fait le lien avec sa passion morbide. Elle n’avait jamais fait le rapprochement sur le fait qu’il la prenait peut être pour une poupée. Sa psychothérapie allait peut être lui ouvrir les yeux.

Lyssandre buvait les paroles du psychologue comme si elle espérait y entendre de quoi la rassurer. Comme s’il était en mesure de réparer le léger déséquilibre qu’elle ressentait à présent. Le normal, l’anormal…tout cela était bien vague pour l’adolescente. Elle s’était toujours considérée comme normale, et elle trouvait le monde bien fou. Mais une partie d’elle se disait qu’elle avait peut être tort. Elle était encore jeune, et elle avait encore la faculté d’apprendre et de se changer. Mais était ce déjà trop tard ? Si toute sa vie avait été tissé dans un monde complètement clivé de la réalité ?

Quand le psychologue énonça le fait qu’il existait toujours un éloignement entre frère et sœur, la première réaction de Lyssandre fut de se sentir supérieure : leur relation n’avait rien à voir avec le commun des mortels, rien ne pouvait les séparer, ils savaient aimer contrairement aux autres humains ! Mais quand il poursuivit, en sous entendant le fait que son frère la traitait exactement comme une poupée de porcelaine, son visage se décomposa.
Elle qui était déjà pâle, elle devint livide.
Thomas la considérait-elle comme une poupée, une jolie poupée, comme toute celles qu’il entreposait comme ses précieuses petites choses ? Cela voulait-il dire qu’un jour, il viendrait à s’occuper d’elle ainsi, poupée sans vie, au regard éteint, et qu’elle rejoindrait sa collection… ?

Plus le psychologue parlait, plus Lyssandre se sentait mal. Elle avait l’impression que la pièce se refermait sur elle.

- Thomas n’a jamais amené de petite amie à la maison, si c’est ça que vous demandez.

En effet, elle ne l’avait jamais vu réellement en couple avec queqlu’un. Il avait du avoir des aventures à droite , à gauche mais il n’en parlait pas. Et celles qu’il ramenait, elles devaient faire partie de sa collection. Lyssandre se prit la tête dans les mains. Les autres filles…. Les corps entreposés soigneusement dans la petite cabane. Elles étaient belles. Thomas avait toujours adoré ses « chéries ». Elle n’avait jamais senti de dégout en y pensant, mais à présent, qu’elle faisait le recoupement avec elle même….elle commençait à avoir peur. Son frère la considérait-elle comme toutes ces autres ? Désirait il cela ? qu’elle soit une poupée pour toujours ?

- Je ne …me sens pas …très bien…réussit-elle à souffler avec peine.

La pièce tanguait de plus en plus, elle ferma les yeux, en priant pour ne pas dégobiller dans la salle de consultation.

Lyssandre haïssait au plus profond d’elle même cette sensation. Et le fait que le psychiatre lui dise que cela était de la peur ne l’aidait pas tellement. Si c’était comme cela que cet impression d’effondrement se nommait, il n’était pas le bienvenu. Lyssandre avait oublié cette émotion primale. La peur, elle ne la ressentait presque jamais. Elle l’avait éprouvée quand elle était petite, quand son père piquait des colères et voulait lever la main sur elle et sur Thomas. Mais par la suite, elle s’était désensibilisée de toute marque de violence. La vision des poupées inanimées de son frère ne lui avaient pas provoqué de sensation de crainte ou d’horreur. Les films d’horreurs, elle les trouvait distrayants. Mais là à ce moment précis, alors qu’il n’y avait rien de potentiellement dangereux dans cette pièce, elle se sentait fragilisée et terrifiée.
Terrifiée par le doute.
Car elle n’avait jamais douté de son frère jusqu’à présent. Thomas était son repère, son rocher face à toute la violence que pouvait comporter l’océan de la vie. Douter de lui, c’était se retrouver véritablement seule et sans défense. C’était le vide, le néant, l’incertitude, tout son monde qui changeait. Et si Thomas la considérait comme toutes ses poupées ? Si elle n’était pas si différente d’elles… ? Si c’était le cas, elle tomberait de son pied d’estale, elle ne serait plus rien…Elle ne serait plus aimée. Et cette idée, Lyssandre ne le supportait pas.

Mais l’adolescente n’était pas quelqu’un de faible, elle n’allait pas se mettre à pleurer, à se morfondre. Non, la seule réaction sensée qu’elle trouva en cet instant fut la colère. Flamboyante. Non, contre son frère, mais contre ce fichu docteur qui lui mettait la cervelle à l’envers. Pour elle, c’était de sa faute, ce malaise qui la prenait !
Elle rouvrit les yeux :

- Je n’ai PAS PEUR DE MON FRERE, asséna-t-elle froidement, J’ai absolument confiance en lui si c’est ça que vous insinuez que je pourrai douter de lui c’est totalement faux. J’ai toute confiance en lui, et vous n’allez pas vous mettre entre nous deux !

Elle s’était levée, inspirant rapidement pour trouver la force de retrouver son centre, ses repères, pour ne pas se laisser balayer aussi facilement.

- Après tout ce que nous avons vécu ensemble, ce n’est pas vous qui allez tout détruire, vous entendez ?!

Lyssandre voulait sortir de cette pièce, oublier tout ce qu’il venait de se passer pour rentrer à la maison. Retourner dans son cocon, à l’abri de ce monde cruel et méchant.

Le psychiatre restait d’un calme fascinant et agaçant, qu’importe ce que Lyssandre disait. Il répondait avec rationalité, chose qui exaspérait la jeune fille. Etait elle seule à éprouver quoique ce soit dans cette pièce ? Cette fureur intense, elle la décontenançait. Elle mourait d’envie de casser quelque chose, ses mains la démangeaient, elle serra les poings.

L’aider. Il voulait l’aider. C’était ce qu’ils disaient tous…les enseignants, les infirmiers…mais ils ne se rendaient pas compte que leur aide était comme du poison à avaler. Cependant, le docteur avait raison. Si ce n’était pas avec lui qu’elle avalerait cette pilule désagréable, ce serait avec un autre. Un autre qui probablement ne comprendrait rien à la Strypsodie de Cathy Berberian…

Elle poussa un long soupir, la tension redescendant. Elle ne répondit pas à sa question, elle se contenta de se rasseoir, ce geste était assez explicite pour lui dire qu’elle restait. Elle croisa les jambes, ainsi que ses bras sur sa poitrine, les resserrant très fort comme pour éviter que son cœur ne s’envole.

- Il m’a toujours dit que j’étais différente, dit-elle abruptement ne s’adressant pas au psychiatre mais comme à elle même les yeux fixés sur le mur, que je ne serais jamais comme ses poupées…ces filles qu’il entreposait dans la cabane…

Elle n’avait pas conscience qu’elle venait de rompre sa promesse de ne jamais rien dire. Les mots étaient sortis naturellement, pleins de tristesse et d’amertume.

« Il y a bien quelque chose qui vous différencient d’elles ».

Cette phrase plongea l’adolescente dans une profonde réflexion. Elle revoyait les poupées de chair, leurs vêtements, leur teint pâle et leurs joues roses. De belles femmes, toutes jeunes, ne dépassant pas la trentaine. La différence ? Elles étaient mortes. Ce fut sa première déduction. Mais ensuite….pourquoi étaient elles justement mortes et pas elle ? Des milliers d’images lui revinrent en tête. Son frère et elle dans le jardin en train de courir, les chamailleries, les rires….le jour où il l’avait aidée à grimper en haut du chêne pour voir le monde d’en haut…son air patient quand il lui apprenait à couper les légumes encore et encore…Il s’était occupé d’elle pendant tout ce temps. Il l’avait élevée. Tom. Elle l’aimait tellement. Une nouvelle fois, cela lui parut tellement absurde de douter de lui après toutes ses années.

- Je suis sa sœur c’est ça la différence. Nous avons vécu des choses ensemble, il a toujours été là pour me protéger, il s’est occupé de moi alors qu’il n’y avait personne pour nous. Les autres, ces filles, elles n’étaient que de passage, il ne les connaissait pas vraiment….pas comme il me connaît.

Elle soupira. Tous ces exercices de réflexion la fatiguaient grandement. Elle se souvenait d’avoir vu de temps en temps une des jeunes filles « vivante » à la maison, mais ce n’était qu’un court laps de temps…une soirée et elle disparaissait. Ou alors était ce elle qui imaginait tout ça ? Qui reconstruisait les évènements par rapport à ses propres peurs, ses propres doutes ? Elle n’aurait sur le dire.

- Et puis je suis encore vivante, c’est ça la plus grosse différence.